θάνατος του ποτήρι

Tengo en la mano la llave, 

aquella que se perdió hace tantos

años en aquella guerra.

Tengo en mi mente un millón

de recuerdos que preferiría

poder dejarlos atrás, poderlos olvidar.

Me encamino por los pasillos,

con mis pasos resonando fantasmales 

contra el mármol del suelo.

Caigo de rodillas frente a tu puerta,

como cada noche perdida,

como cada olvido resucitado.

Me reconcomen las sensaciones,

el frío de la estancia se vuelve doloroso

frente al aire que hace tanto dejó de correr.

Mi piel escamosa por los escalofríos, 

mis ojos fijos en la nada,

mi pelo enmarañado, lejos de tu mirada.

Oigo tu respiración contra mi cuello,

muerte de cristal, dulce de miel.

Caricias vacías, contra manos llenas.

Pasos firmes en cuerpos desmoronados,

labios que tartamudean, mientras buscan

todas aquellas malditas respuestas.

Me paseo por encima del fuego,

mientras la luna quema mi piel,

mientras  tengo miedo a un mañana sin forjar.

Sales corriendo antes de ver tus miedos,

antes incluso de saber si siguen ahí.

 Guías tus pasos, llegas a islas desiertas...

Te pierdes en aquellas tierras en

las cuales algún día incluso te encuentras.

Me describes mil sonrisas que recuerdo,

me recuerdas mil palabras que digo,

me pierdes en mil laberintos que contruímos juntos.

Camino despacio, ya no sé dónde llegaré.